第1章 刻印

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“废物！”

“你就是个废物！”

刺耳的咆哮，如同烧红的铁块砸在冰冷的铁砧上，迸溅出灼人的火星。

顾言麻木地站在原地，任由那夹杂著唾沫星子的怒骂劈头盖脸地砸来。

他六岁的身体，在炽热的锻造室中显得格外单薄，仿佛下一秒就会被这恐怖的热浪和更恐怖的怨毒所融化。

面前的男人，是他的父亲，顾宏。

一个將生命都献祭给锻造的疯子，一个被七级锻造师瓶颈困了一辈子的失败者。

而他，顾言，是这个失败者唯一的期望，也是他发泄所有失望与怨恨的垃圾桶。

因为他，这个疯子唯一的子嗣，没有继承到一丝一毫的锻造天赋。

“连一块凡铁的百锻都做不到！我顾宏怎么会生出你这种连猪都不如的东西！”

“看看你的手！看看你的锤子！它们在你手里就是个笑话！”

顾宏的脸因为愤怒而扭曲，通红的眼珠子仿佛要从眼眶里跳出来，死死地瞪著顾言。

周围的空气燥热得让人窒息，但顾言的心却比深冬的寒冰还要冷。

他已经习惯了。

从他记事起，这样的场景每天都在上演。

父亲的期望有多高，现在的怨恨就有多深。

他不是不想学，不是不努力。

那些厚重的锻造理论书籍，他翻了无数遍，却一个字也记不住。

父亲演示的精妙锤法，在他眼中只是一团模糊的残影。

他的脑子，就像一块被堵死的顽石，任何知识都无法灌输进去。

今天，又是例行的“教学”。

一块烧得通红的百炼沉银被丟在他的锻造台上。

“百锻！今天你要是完不成百锻，就別想吃饭！”

父亲的咆哮还在耳边迴荡。

百锻，对於一个真正的锻造师学徒来说，或许只是基础。

但对於顾言而言，这却是一道无法逾越的天堑。

他最多，只能完成三十七锻，然后金属就会因为他错误的力道和节奏而彻底崩毁。

他默默地拿起锻造锤。

那沉重的锤子，曾是他童年最渴望的玩具，如今却像是拷住他命运的沉重镣銬。

他不想再听父亲的谩骂了。

他不想再看到父亲那失望到极点的眼神。

他只想这一切，都结束。

就在他举起锤子的那一刻，脑海深处忽然传来一阵尖锐的刺痛。

眼前的一切景象开始扭曲、旋转。

三天前那个黄昏，在傲来城湿咸的海风中，那个衣衫襤褸的女孩，那双比星辰还要璀璨的紫色眼眸，再一次浮现在他的脑海。

他不知道她叫什么名字，只记得当他下意识想走近时，他感受到的那股仿佛要撕裂灵魂的剧痛。

眼前女孩痛苦地蜷缩，而他则瞬间失去了意识。

似乎从那以后，世界在他的眼中就变得不一样了。

只是，他一直將这种变化深深地埋藏起来......

记忆刻印

四个冰冷的、不属於任何已知语言的词汇字符接的、纯粹的认知。

他瞬间明白了这是什么。

一种能力。

一种能將他亲眼所见、亲身所感的复杂知识与技能，以一种近乎蛮横的方式，直接刻印进他的大脑和身体里的能力。

它不是简单的过目不忘。

它是直接的构筑与融合。

就像此刻，当他再次看向父亲顾宏时，那曾经模糊不清的锤法轨跡，在他眼中瞬间变得清晰无比。

每一锤的角度，每一分的力道，每一次呼吸的节奏，都化作一道道清晰的、闪著光的线条，在他脑中构建起一个完美的、立体的锻造模型。

原来，是这样......

原来，锻造是这样的!

他拥有了看穿世界本质的眼睛。

他喜欢这种感觉，

喜欢这种將一切都掌控在手中的感觉！

他需要……让耳边刺耳的咆哮，永远地停下来。

“还愣著干什么！你这个废物！连举起锤子的力气都没有了吗？！”

顾宏看到儿子呆立在原地，心中的无名火再次窜起三丈高。

他已经彻底失望了。

这个儿子，就是他的耻辱，是他一生最大的失败品。

或许，就不该对他抱有任何期望。

一个连武魂觉醒都只是祖传器武魂的铁锤，先天魂力堪堪五级的庸才，能指望他什么？

“今天你要是再失败，我就打断你的腿，让你一辈子都別再碰锻造台！”

顾宏发出了最后的通牒，言语中的狠厉不带一丝一毫的父子之情。

然而，这一次。

顾言没有像往常一样畏缩，也没有流露出恐惧。

他只是缓缓地抬起头，那双原本黯淡的眸子，此刻却平静得如同一潭深不见底的寒水。

没有回应。

没有辩解。

他只是举起了锤子。

咚！

第一锤落下。

清脆、精准，没有一丝一毫的杂音。

顾宏脸上的讥讽僵住了。

这一锤……似乎有些不一样？

咚！

第二锤。

咚！

第三锤。

顾言的动作流畅得不似一个七岁的孩子，更不似那个连百锻都完不成的废物。

他的每一次挥锤，每一次落点，都精准地敲击在金属內部应力最集中的节点上。

那不是模仿。

那是超越了模仿的，近乎本能的完美技艺！

在顾言的视野中，那块百炼沉银不再是死物。

他能看到金属內部的每一丝杂质，能感受到每一次捶打后能量的流动与重组。

父亲那套被他奉为圭臬的乱披风锤法，在记忆刻印的解析下，被拆解成最基础的力学原理和能量传导公式。

他脑海中那副完美的锻造图谱，正在引导著他的肌肉，做出最正確的反应。

这是一种前所未有的体验。

仿佛他不是在学习，而是在“回忆”一种早已刻入灵魂深处的本能。

“这……这不可能……”

顾宏的呼吸开始急促起来。

他瞪大了眼睛，死死地盯著锻造台前那个瘦小的身影。

四十锻！

五十锻！

六十锻！

顾言的锤速越来越快，但节奏却丝毫未乱，每一锤都带著一种奇异的韵律，仿佛不是在打铁，而是在演奏一曲激昂的乐章。